Cien, doscientos, mil,
dos mil, tres, cinco...
no sé cuantas páginas amarillas
que el tiempo cubre de polvo
y con el tiempo se volverán ceniza
hay en este libro escritas.
Sólo sé que quedan muchas,
grandes, blancas e inocentes hojas
que aun vírgenes e inocentes
no saben que serán llenadas.
No puedo asegurar de qué forma
ordenada, limpia, con buena caligrafía
o apenas si será legible la letra.
Sólo sé que contendrán lo que soy,
lo que siento, lo que he vivido,
lo que pienso, lo que veo...
Tendrá fin con mi muerte
y ahora que lo pienso
¿No tendré en mis manos
la posibilidad de crear
el mejor libro de mi vida?
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